Aan (आन) en VO.
Dans l'Inde des maharadjahs, le Prince Samsher Singh et sa sœur, la fière Rajshree, usent de leur force pour asservir les villageois. Après l'avoir confronté lors d'un concours public, Jai, leader du village local, jure de faire d'elle sa femme.
De retour en lorraine et du boulot en retard, j'ai donc proposé à môman terrifiée de se lancer ça, le souvenir convaincu de l'excellent Mother India en tête. Je pense lui avoir involontairement confirmé tous les clichés du cinéma indien, tant ils se bousculent à la porte dès le premier titre rose s'affichant fièrement à l'écran. Les décors en carton-pâte et le ciel en papier peint sur le plafond du studio, le recyclage de tout et n'importe quoi, l'improbabilité totale du scénar (le nombre de fois où l'on se marre en imaginant un rebondissement, et le film qui te propose un truc encore plus absurde), l'imperfection technique, l'image qui change de couleur à chaque plan, l'actrice principale qui passe la moitié du film à écarquiller de gros yeux devant le sosie d'Ariel Wizman prenant la pose avec une sourire niais, le machisme confondant qui va recadrer l'héroïne indépendante pour en faire une vraie femme énamourée qui coud et qui cuisine, les chansons qui chantent 6 fois la même chose d'un bout à l'autre du film ; et surtout la SURCHARGE, l'impression d'énorme pâtisserie qui dégouline de partout, que tu t'en fous plein les doigts en mordant dedans, ultra-sucrée et un peu écœurante.
Bref, on a bien rigolé, et j'ai un peu l'impression d'avoir ici un aperçu de ce que pouvait être le ciné classique indien "normal", avant la chute des studios et son quatuor de cinéaste étincelants. Sauf que... Saut que môman, qui n'est pas plus cinéphile que je suis architecte, et qui s'endort aisément devant n'importe quel téléfilm, est restée sans souci jusqu'au bout. Et que j'ai bien kiffé aussi. Pas parce que sa gaucherie est "réjouissante", hein (faux argument que je déteste), ni pour je ne sais quel déchaînement baroque qui assumerait son mauvais goût, mais parce que c'est quand même réellement investi. Le film est autant maladroit dans son besoin de démesure (en rajoutant partout de manière puérile, cherchant l'effet qui claque, recyclant éhontément tout et n'importe quoi) qu'il est authentique dans son besoin ogresque de péripéties, d'enthousiasme, d'idéalisation, et bon an mal an, il sait le mettre en scène. Pour résumer : à l'autre bout d'un spectre qui naît dans la série Z et la parodie, il y a quelque chose comme l'imaginaire d'un monde façon milles et une nuits, auquel le spectateur ne demande qu'à adhérer. Et quand on se tape une scène aussi improbable que le face à face entre un méchant bourré et une gentille droguée, et qu'ils commencent à faire une danse super sérieusement sur ça (qui évoque le film de SF tourné bourré qui circulait il y a peu), il apparaît assez clair que les carences du film ne sont pas seulement de la maladresse, mais aussi une manière de se foutre de la bienséance (ou plus probablement de l'ignorer) pour aller droit vers ce que la scène peut offrir de plus fou et de plus passionnant.
Attention, allergiques s'abstenir. On lâche souvent (la séquence finale du rêve, quand elle arrive, on se dit que c'est juste plus possible), Mehboob est définitivement pas à son meilleur sur les scènes de danse, et c'est clairement le moins réussi des films célèbres de la période que j'ai vu pour l'instant. Mais ça vaut le coup de digérer le premier quart d'heure, et son effet de croyance sans cesse nié par le carton-pâte, pour se permettre ensuite d'accepter tout cela et de profiter de ce que le film a à offrir. Ne serait-ce que pour ses couleurs, si il ne doit y avoir qu'un intérêt froid, parce que sur ce plan-là c'est quand même une sacrée fiesta.