Après le suicide de son meilleur ami, Brick se réfugie dans l'alcool et s'éloigne de sa femme, Maggie.
Le film vaut plus pour sa tension sexuelle (l'impuissance sur béquille de Brick à satisfaire Maggie, ladite chatte, et évidemment tout le spectre latent homosexuel) que pour son portrait familial baigné dans la dissimulation, plus convenu, moins bouillonnant. Après une mise en place vraiment brillante, installant le décor, le personnage de Brick, épave torturée par ses fantômes et emprisonnée dans sa prison d'alcool, et sa relation avec Maggie, surféminisée jusqu'au bout de l'orteil, la transition théâtrale s'enfonce un peu dans un statisme bavard, un peu mécanique dans ses enchainements (Brooks se montre moins habile que Kazan sur le Tramway par exemple).
Cela dit, dès que c'est Paul Newman ou Elizabeth Taylor qui parlent, tu les regardes et tu les écoutes. Le choix de Brooks d'édulcorer la dimension sexuelle appauvrit peut-être un peu le résultat mais bon pure spéculation.
4/6