De toute façon entre Rohmer, Rivette, Truffaut (pote avec Rebatet), même Godard parfois, il ne serait pas dur d'en faire des cinéastes réacs si on voulait en faire la démonstration.

Pour moi il y a une dialectique et une limite interne au progressisme sur laquelle on achoppe tous, que vous avez tendance à décrire comme une tromperie intentionnelle, ce qui disqualifie tout le domaine de l'esthétique ; forcément "complice" de cette supposée tromperie, car le propre de la période 1890-1970 est justement de l'avoir transformée en contenu artistique (on retrouve cette finitude et cette identification de l'impuissance politique à un désarroi ontologique chez Flaubert, Jarry, Beckett, voire Edith Wharton, mais moins chez Balzac ou Tolstoï où il ya certe de la douleur et de l'absurde mais un personnage prolonge souvent un sens une situation auquel l'autre a renoncé).

Non mais c'est une vraie question, si la misogynie est consubstantielle au cinéma etc ad nauseam

Je me couche toujours très tôt et fourbu, et cependant on ne relève aucun travail fatigant dans ma journée.
Possible qu’on ne relève rien mais moi, ce qui m’étonne, c’est que je puisse tenir bon jusqu’au soir, et que je ne sois pas obligé d’aller me coucher dès les quatre heures de l’après-midi.
Ce qui me fatigue ainsi, ce sont mes interventions continuelles.
J’ai déjà dit que dans la rue je me battais avec tout le monde ; je gifle l’un, je prends les seins aux femmes, et me servant de mon pied comme d’un tentacule, je mets la panique dans les voitures du Métropolitain.
Quant aux livres, ils me harassent par-dessus tout. Je ne laisse pas un mot dans son sens ni même dans sa forme.
Je l’attrape et, après quelques efforts, je le déracine et le détourne définitivement du troupeau de l’auteur.
Dans un chapitre vous avez tout de suite des milliers de phrases et il faut que je les sabote toutes. Cela m’est nécessaire.
Parfois, certains mots restent comme des tours. Je dois m’y prendre à plusieurs reprises et, déjà bien avant dans mes dévastations, tout à coup au détour d’une idée, je revois cette tour. Je ne l’avais donc pas assez abattue, je dois revenir en arrière et lui trouver son poison, et je passe ainsi un temps interminable.
Et le livre lu en entier, je me lamente, car je n’ai rien compris... naturellement. N’ai pu me grossir de rien. Je reste maigre et sec.
Je pensais, n’est-ce pas, que quand j’aurais tout détruit, j’aurais de l’équilibre. Possible. Mais cela tarde, cela tarde bien.