Théâtre de la prison de Rebibbia. La représentation de "Jules César" de Shakespeare s’achève sous les applaudissements. Les lumières s’éteignent sur les acteurs redevenus des détenus. Ils sont escortés et enfermés dans leur cellule.
Mais qui sont ces acteurs d’un jour ? Pour quelle faute ont-ils été condamnés et comment ont-ils vécu cette expérience de création artistique en commun ? Inquiétudes, jeu, espérances...
Le film suit l’élaboration de la pièce, depuis les essais et la découverte du texte, jusqu’à
la représentation finale.
Récompenser de l'ours d'or ce documentaire de making of d'une pièce shakespearienne en prison a une porteur aussi symbolique que d'acheter un calendrier d'aquarelles d'éclopés peignant de la bouche et du pied. Outre que c'est de très loin ce que j'ai vu de plus faiblardissime de la compète de la dernière Berlinale (où Captive et Tabou sont repartis bredouilles, faut-il le rappeler), cette daube m'agace probablement car le sujet est le même que le film que mon ancien coloc. Même si le résultat était tout aussi pourri, je l'ai vu porter son projet à bout de bras et ramer pendant plus d'un an pour le sortir en salles, sans subvention ni rien. Les Taviani, eux, ont la bonne conscience du jury de Mike Leigh et une commande du ministère de la culture italien, mais aucun style ni aucune idée de mise en scène. Pire, le docu est fabriqué de toutes pièces, d'une embarrassante absence de naturel et d'instantané. Il faut entendre les prisonniers faire semblant de philosopher, hum pardon, réciter les dialogues surlignés des Taviani comme des moutons qui surjouent, en caressant une banquette en se disant "J'espère qu'une femme va s'asseoir dessus" ou cerise sur le gâteau, voir le taulard retourner en cellule (après une scène sur du vermillon criard faisant opposition au noir et blanc anémique du reste de film, qu'on se sera cogné en double exemplaire au début et à la fin dans cet étron qui ne dépasse pas l'heure seize, accompagné d'une pure instru au saxophone digne d'un Herbert Léonard rendant un tribute à Sylvia Krystel) et asséner face caméra: "Depuis que j'ai connu l'art, ma cellule ressemble à une prison." On peut subir ça avec la politesse désintéressée de la mule qui regarde passer un train en ayant l'air d'avoir effectué sa BA, mais on peut aussi dire que, franchement, on en a rien à cogner de ce genre de navet pseudo humanitaire.
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